мистер Ник

mutantkhamon


Хронописи Беспамятства

Ремонт руин


(no subject)
мистер Ник
mutantkhamon
Не нравятся мне все эти зачитывания имён и фамилий на площадях, портреты на полигонах - это всё понятно, это жертвы сатурнианского государства, пожирающего своих детей.
Мне интересно другое: а где имена и фамилии, где портреты тех, кто расстреливал? Почему их не зачитывают? Почему бы портреты их не выставить на Бутовском полигоне? Пусть так бы и стояли друг против друга, как стояли тогда: на одном краю убитые, на другом - те кто стрелял.
А то память какая-то однобокая получается.

К дню рождения Гоголя
мистер Ник
mutantkhamon

- Нет, мне хотелось бы знать, отчего вы никуда не шли?

                                         * * *

- Да ведь это вам кажется только, что близко; а вы вообразите себе, что далеко.

                                                              Н.В. Гоголь "Ревизор"

Интриги-то в "Ревизоре" и в самом деле нет никакой. Драма - это конфликт, а где конфликт в "Ревизоре"? Барон Бромбеус даже предлагал Гоголю внести в пьесу какую-нить любовную интрижку. Конфликт там, если и есть, то плохого с худшим: действительного с воображаемым. Ключ к пьесе - Инкогнито. Неизвестный, не узнанный.

Ревизор - вполне ясная фигура - посланник из высших сфер, воплощение вышней воли, вершитель судеб, сакральная, почитай, фигура и вдруг на его место - тайна, загадка, пустота. Весь городок, всё мироздание его жителей, да и вся российская империя - футляр с приуготовленным в нём ложем для означенного предмета - чиновника особых поручений, Ока государева. Был бы он явным, с чином, званием и фамилией - не было бы никакой интриги, никакого казуса. А тут - инкогнито. В мироздании образовалась брешь, зияющая рана пустоты, из которой  потянулись сквозняки иррационального, того, что Гоголь слышал и чувствовал, как никто в русской литературе. И тут вступает вторая составляющая интриги: Бобчинский и Добчинский - двойники, Двое_из_ларца_одинаковы_с_лица, Труляля и Траляля, Розенкранц и Гильдестерн, наконец. Они опознают в нём ревизора, они убеждают в этом городничего, они выводят его на свет. Они и сами - фикция. Недаром, единственное, о чём просят они "ревизора" - это укоренённость в реальности: одному требуется легализация его незаконнорожденного сына, другому - просто сообщить "графам, там, генералам, а то и самому государю", что "есть такой Петр Иванович Бобчинский".

Двойник в литературе всегда несколько иррациональный персонаж, сбивающий реальность с толку - зачем двое там, где достаточно одного?

Вот они-то и впустили - или вызвали к жизни - это порождение пустоты - Хлестакова. Привратники пустоты.

Но пустота и порождает пустоту: Хлестаков - пустышка и все его проявления ни что иное, как реакция на ожидания вызвавших его из небытия чиновников. Гоголь сам писал: "Что такое, если разобрать в самом деле Хлестаков? Молодой человек, чиновник, и пустой, как называют, но заключающий в себе много качеств, принадлежащих людям, которых свет не называет пустыми". То есть, просто на пустоту навешаны некоторые качества, присущие многим, но не составляющие собственно существо человека. Это особенность гоголевского видения человека - он описывал его оболочку, но не старался внедриться глубже, оставляя то, что внутри - пустотой.

Хлестаков создан исключительно воображением городничего и иже с ним, почему и отзеркалил всех в письме к душе Тряпичкину. Там, кстати, и письмо идёт в никуда, наугад, он не знает точного адреса адресата.

И последняя, немая, сцена, на которой так настаивал Гоголь, только подчёркивает всю фантомность, ирреальность происходящего. Все эти люди - сад камней, "город скрипящих статуй" в мире вымороченном, порождённом пустотой и пустоту обслуживающем.

Интересно, что Гоголь и Эдгар Аллан По - ровесники. Гоголь прожил чуть дольше, на два года.


ПОЧТИ КРАСНАЯ ШАПОЧКА
мистер Ник
mutantkhamon
Скажем, задумали вы отвезти любимой бабушке.. ну, скажем, пирожки с повидлом. Семь коробок.
А что, всё очень просто. Берёте билет, идёте на вокзал, тащите эти коробки через переходной мост на перрон, дожидаетесь поезда, платите проводнику, загружаете коробки в купе и едете себе спокойно навестить престарелую родственницу. Ну как обычно. Как всегда. Как в прошлый раз.
Ан тут вдруг.
Вдруг вам говорят, что пассажиру от веку и промышлением господним положено иметь 35 кг багажу, а более того - идите в багажную кассу, оплачивайте груз, грузите в багажный вагон, а потом, как цивилизованный человек, езжайте себе ни клятый, ни мятый. Причём, другие проводники этого же поезда, которые два месяца назад охотно возили ваши коробки за вполне человеческие деньги, говорят тоже самое... И любезные такие. Начальник поезда у них пить бросил, что ли.
[И вот тут начинается эпос]
Рамаяна, Песнь о Нибелунгах, Витязь в тигровой шкуре, Зита и Гита - это всё детский сад, лепет школьного сочинения на тему "как я провёл доисторическое время", нечленораздельное бормотание.
За мной, читатель, я посвящу тебя в эпос членораздельности!
Поезд стоит 20 минут, у вас груда времени, вы прёте эти коробки обратно в здание вокзала через переходной мост, чтобы зафиксировать их вес, оплатить его в кассе и с гордым видом законопослушно вернуться к поезду.
Ага, я вижу блеск понимания в глазах читателя..
Пока наспех сделанные у коробок ручки из скотча режут вам ладони, сквозь ваши треклятия таки прорезается голос гражданственности:
- Ты чо, в натуре, - говорит в вас угрюмо сидящий на корточках Гражданин, - ты же против коррупции? Против. А чего же ты сам её поощряешь своими такими противоправными действиями? Соблазняешь проводников, подкупаешь. А государство должно на горбяке своих железных дорог таскать задарма твои коробки? Начни битву с коррупцией с себя - делай всё как положено!
И вам и возразить-то, собственно, нечего. Пока.
Человек в камере хранения, окинув волооко ваш груз и не напрягая себя утруждением новеньких электронных весов, выписывает вам накладную (клочок бумаги с подписью и остатками древней типографской краски) на 73 кг. и берёт с вас 100 руб. ( то есть можно было и не таскать к нему коробки, просто подойти и попросить нарисовать на клочке пару приглянувшихся цифр в пределах ста). Вы галопируете к кассам, умоляете очередь вас пропустить, но выясняется, что у кассира нет багажной квитанции. И у другого, и у третьего. Ну не занёс старший кассир в начале смены (когда они вообще её последний раз выписывали?), ну забыл. И на надо пучить глаза и глотать ртом вокзальный воздух, что - кассир не человек что ли? Эссе хомо! Какие могут быть возражения?
А, вот, нашлась и квитанция. Да вес нам не нужен, место в багажном вагоне стоит 160 руб., всего делов. Семь мест, прекрасно, у вас один билет, один пассажир? О, а на одного пассажира можно только ТРИ места... Да, да, в багажном вагоне, не на голове же у проводника... только три места на человека... семь мест у вас - езжайте втроём.
Ну вот так. Инструкция, так положено. Начальство велело. Это предвечное, изначальное. Так ещё в теме Илуватара пропето, когда он затевал свой уютный Митгард...
Тут, читателю, увлечённому хитросплетениями сюжета, следует перевести дух, а нам можно вставить небольшое лирическое отступление, как завещал великий Гоголь:
Есть, есть в земле русской алкаемые истины! Веют, как истинный дух, где хотят, реют в тучах и прячут что-нить бренное в утёсах. Вечные странники,  вековые мёды народной мудрости, символы неизбывности бытия, пока держит земля ещё эти стальные рельсы как опровержения благоглупостей Лобачевского - крылатые фразы и выражения русского народа!
Одна из них здесь как нельзя кстати: поезд уже ушёл.
Так что всё дальнейшее - чистой воды платонизм, вынесение рухнувшей лёгкости бытия.
Ой, только не хлопайте вот тут себя по ляжкам и не бормочите обсценные комментарии, это, вообще-то, уже почти нельзя. Всё решаемо, что вы как маленький? "Место" - это же понятие циркулярно-абстрактное. Свяжите свои коробочки так, чтобы получилось ТРИ МЕСТА - и всё прекрасно образуется. И платить меньше!
Вы напрягаете своё пространственное воображение: коробочки 60х40 см. А их семь! На трое делится даже не с остатком, а с избытком. "Места" ваши, приобретя инструктивно-циркулярную абстрактность, чота вдруг приобретают в габаритах и в весе. И явно приободряются своими опутанными скотчем боками, чувствуя себя персонажами незабвенного коана про лодку, волка, козу и капусту. А вам их ещё тащить, не забываем, через переходной мост к теперь уже гипотетическому, но неизбежному поезду!
Ну дык всё учтено могучим ураганом ржд - вон грузчик стоит, красавец, и жетон, и тележка при нём. Правда, вид у него такой, будто он постоянно слышит неземные голоса, изрядно этим обременён, потому и сумма в 2000 руб, им озвученная, явно потустороннего происхождения. "Куды вы денетесь, - говорит его заволоченный мукой взгляд, - от всеведающего провидения?" Рука непроизвольно ощупывает окрестности в поисках ̶к̶а̶м̶е̶н̶ю̶к̶и̶   подходящего слова: профессионал! Человек любящий и уважающий свой труд. Он лучше всю ночь простоит в полупустом зале, чем повезёт чей-то презренный багаж хотя бы на сотню меньше суммы, сообщённой ему богами.
Тем временем, определён следующий поезд, идущий рано утром, и вы решаете оставить вещи в камере хранения.
Здесь мистика вновь окутывает вас своим таинственным покрывалом.
У вас с радостью возьмут вещи на хранение и всего за 160 руб. место, но ровно в полночь (барабанная дробь!) ваши деньги, как наряд Золушки, обратятся в прах. Придя через 10 минут после полуночи (даже если вы сдали свои вещи за час до), вам придётся заплатить ещё раз по 160 руб за место, теперь уже СЕГОДНЯШНИМИ деньгами. А говорят вещи не имеют четвёртого измерения!
Дарю метафору: римановские пространства вокзалов.
Так я вот что думаю: ребята, а может мы не будем бороться с коррупцией, а?
Вы представляете себе, какой УЖАС начнётся, если мы вдруг ненароком (как обычно) поборем?

И ещё у меня начинается конспирологический синдром. Кто-то очень могущественный и очень тайный явно не хочет, чтобы я здесь жил. Я и другие любители порадовать бабушек пирожками. Кому-то мы здесь или сильно мешаем или очень не нужны. Очень-очень не нужны.

(no subject)
мистер Ник
mutantkhamon
Что ж мне так везёт на бродячих проповедников.. или им на меня..
Давеча заступает мне дорогу девчушка в платочке, задорная такая.
- Как вы думаете, может наше правительство дороги наконец заасфальтировать?
- Ни в коем разе, - говорю. Думаю, щас соцопрос какой-нить затеет.
- А знаете кто может? - и запальчиво, - Христос!!
Такого поворота беседы я как-то не ожидал. Бормочу:
- Ну-у, вряд ли у него найдётся время до Страшного Суда...
- Христос всё может! - мне строго.
- Точно, - сдаюсь я, - если мы с вами хорошенько Его попросим, Он тут всё в асфальт закатает, вместе с правительством.

НЕТ ВОЗВРАТА
мистер Ник
mutantkhamon
Душа его пела.
- Нет, ну как слушал, как слушал! Обмяк, чело разгладилось, глаза прикрыты. Редкий слушатель, да. И глубокий какой..
А сзади всё выше и выше по звукоряду забирался визгливый голос:
- Во, еле ноги волочит.. Чего ты шаркаешь ими, иди как все нормальные люди ходят. Небось, опять нажрался вчера.. Да, я гляжу, вообще не просыхал, пока меня не было; видно же: голова не чёсана, рожа опухшая, руки трясутся, что за грязная тряпка на тебе.. это одежда? опять мне за тобой ходить, как за дитём малым, таскать на себе с попоек, платить твои долги...
И вдруг визг оборвался. Тихий ласковый голос волшебной музыкой пригвоздил его к месту.
- Отпусти меня.. я устала... я не могу больше... ты живёшь только в своих песнях, на земле ты уже мертвец... а мне здесь хорошо, спокойно.. и Прозерпина ко мне благосклонна..
Орфей вздохнул и обернулся. Фигура клубящегося тумана осветилась изнутри и растворилась в черноте подземелья лёгкими мазками, будто под взмахами оборотной стороны стила.

(no subject)
мистер Ник
mutantkhamon
Если бы вдруг я планировал ̶в̶т̶о̶р̶ж̶е̶н̶и̶е̶ освобождение восточной Украины от бандеровского гнёта, я бы назначил дату на 1 апреля.
Во-первых, день рождения отца русского абсурда Н.В. Гоголя, во-вторых, в случае ̶ч̶е̶г̶о̶ всего можно сослаться на первоапрельский розыгрыш.
А в третьих, есть ли лучший способ отметить День Дурака?

(no subject)
мистер Ник
mutantkhamon
Помните пушкинский мемуар: "Видел я трех царей: первый велел снять с меня картуз и пожурил за меня мою няньку; второй меня не жаловал; третий хоть упек меня в камер-пажи под старость лет, но променять его на четвертого не желаю: от добра добра не ищут"?

Похоже, люди моего, и старше, поколения тоже могут сказать вослед:
Видели мы три режима: советский, постсоветский и квази-советский.
Первый всё старался напялить на нас картуз и приставить няньку, второй уж точно не жаловал, а третий так и норовит упечь в камеры и без всяких пажей.

БОГОМ БЫТЬ ТРУДНО.., НО НАДО
мистер Ник
mutantkhamon
Фильм Германа - это, конечно, концентрат. Его метода, его образов. Даже так - алхимический дистиллят, возгонка. Сосредоточенный хаос.
Камера с трудом пробирается через нагромождение вещей, людей, движений. Там везде тесно: и в доме Руматы, и на улице, и в таверне, и в покоях короля. Одинаково тесно. И всё это видишь на уровне глаз, как будто видишь Румату сквозь объектив в обруче на его же лбу. Видишь его - его же глазами.
Это пробивание через сгущённость мира и сбивает, сдирает со зрителя всё лишнее - имена вещей.
Мир иногда бывает настолько всамделишным, что называть вещи своими именами не имеет смысла.
И эти длиннющие кадры, снятые одним планом без единой склейки, сильно замедляют время, почти останавливают его. Там безвременье, так сосредоточенное, становится всевременьем.
Герман, собственно, находит здесь свой хронотоп - везде и всегда.

И сюжет, и идея Стругацких вполне сохранены в фильме. Только убраны на второй план, чтобы не мешать видеть. И только кое-что подправлено в сюжете: в ином свете показана роль Араты Горбатого, вечного бунтовщика и Румата отказывается возвращаться на Землю.
Да, Румата бог, и он это знает, и окружающие это знают.
Но разве призвание бога - только наблюдать?
Соглядатай - это, скорее, роль дьявола, чем бога.
Разве не сказано у апостола Павла: "Мне отмщение и Аз воздам"? Раз бог, значит, иди и воздавай, иди и мсти. Вот Румата и идёт..

Трудно быть богом, но надо... просто, чтобы остаться человеком.

НАНО ПЛАТЬЕ КОРОЛЯ
мистер Ник
mutantkhamon
Подредактировал слегка старую сказку.


Портняжки уже готовились кроить тяжёлую золотую парчу, когда вошёл Первый министр и повёл вокруг правительственным взглядом.
На огромном столе посреди зала волнились парча, шёлк и бархат, ворошились бесценные кружева, громоздились башни золотых нитей и острова жемчугов и драгоценных камней. Из этого океана портняжного готово было в пене кружев родиться новое платье короля.
- Вот что, ребята, - рассеянно сказал Первый министр, барабаня ногтями по столешнице, - есть мнение соорудить нашему обожаемому государю совсем особенное платье - никем и никогда прежде невиданное! Идеальное платье, не побоюсь этого слова - воображаемое! Такое, чтобы Его Величество и подданные Его это платье не видели и осязали, а воображали его себе. Во всём его великолепии!
- Невидимое, что ли?..
- Невиданное, друг мой, невиданное! Большая разница!
- Не скрою, идея не без прицела, - Первый министр сложил большой и указательный пальцы колечком и навёл его на обомлевших портняжек, - судьба подданных Его Величества будет напрямую зависеть от их воображения. Чем роскошнее платье удастся увидеть человеку, тем очевиднее будет его преданность королю и тем шире откроются для него створки социальных лифтов!.. Ну или казематов Глубокой Башни... Зачем королевству люди без воображения, м-м?
- Да, но куда девать все эти материалы?..
Первый министр положил глаз на старшего портного. Потом другой.
- Буду краток - на нужды государства!
Тяжёлые портьеры по стенам зала всколыхнулись, заволновались и вдруг приняли в свои недра всё, что было на столе: ткани, нити, драгоценности. Лишь клацнули впустую ножницы и портняжный гибкий метр в ужасе закрутился маленьким смерчем на пустынных просторах стола.
Остальное вы знаете. В точно назначенный срок платье было готово и вызвало неподдельное восхищение придворных. Даже Его Величество, покрутившись перед зеркалом, признал, что не видел подобной роскоши не только в собственном королевстве, но даже на страницах журнала Вогно.
Вскоре состоялся и торжественный выход короля. Народная тишина, звенящая от напряжённого воображения, как и положено, разрядилась бурей восторгов и штормом обожания.
Только маленький мальчик одёрнул парадную курточку, вымаршировал из толпы и продекламировал:
- А король - голый!
Народ отчаянно забезмолствовал.
Король обернулся на Первого министра.
- Прекрасный бренд, я полагаю, ваше величество, - отозвался тот, - мы немедленно займёмся его трендированием и, надеюсь, он станет девизом вашего правления.
- Шпаги наголо! - скомандовал начальник стражи, уловив тенденцию.
И король продолжил шествие.

- Папа, - спросил мальчик, ловя руку отца в расходящейся толпе, - а что такое "голый"?

(no subject)
мистер Ник
mutantkhamon
Толпа - это когда идут грабить винные склады. Или супермаркеты. А когда идут вразумлять парламент с президентом - это народ.
В конце концов, Бастилию тоже толпа штурмовала. Вследствие чего и стала народом.
Украинцы сейчас делают себе государственность, становятся народом. Да, через кровь и смерть, но иначе не бывает. Ни одна государственность ни в одной стране иначе не возникала. Глупости или ошибки, но это будут их ошибки, выстраданные и оплаченные.

Мы-то, великая нация, свою государственность получили из рук нищих учителок, подделывавших ночью наши бюллетени.
Спите спокойно, жители Багдада. Не царское это дело - государством управлять, но то кухарки имеются.

?

Log in